Arte poética

Arte poética
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas
Una hoja cae, algo pasa volando
Cuando miren los ojos, creado sea
Y el alma del oyente queda temblando
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo cuando no da vida mata.
Estamos en el cielo de los versos
El músculo cuelga
Como recuerdo en los museos!
mas no por eso tenemos menos fuerza!
el vigor verdadero reside en la cabeza.
¿por qué cantáis rosa, oh, poetas?
Hacedla florecer en el poema!
Solo para vosotros
Viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño dios.

Charles Baudelaire 

La fuente de sangre

La fuente de sangre
A veces me parece que mi sangre me fluye
Igual como una fuente, en fuertes sacudidas
Y la siento fluir en constante murmullo,
Pero en vano me palpo para hallar mis heridas.
Por la ciudad se extiende como u cuerpo cerrado,
Incitando la sed de toda criatura,
Transformando las calles en islotes sangrientos
Y tiñendo de rojo toda la natura
Y en vano he recurrido a los vinos capciosos
Para dormir un día el terror que me mina
Que el vino vuelve el ojo claro y la oreja fina.
Quiero buscar olvido en blancos placeres,
Pero mi amor solo fue un colchón de alfileres
Por allí doy mi sangre a las crueles mujeres.
Charles Baudelaire

La fuente de sangre

La fuente de sangre
A veces me parece que mi sangre me fluye
Igual como una fuente, en fuertes sacudidas
Y la siento fluir en constante murmullo,
Pero en vano me palpo para hallar mis heridas.
Por la ciudad se extiende como u cuerpo cerrado,
Incitando la sed de toda criatura,
Transformando las calles en islotes sangrientos
Y tiñendo de rojo toda la natura
Y en vano he recurrido a los vinos capciosos
Para dormir un día el terror que me mina
Que el vino vuelve el ojo claro y la oreja fina.
Quiero buscar olvido en blancos placeres,
Pero mi amor solo fue un colchón de alfileres
Por allí doy mi sangre a las crueles mujeres.
Charles Baudelaire

La fuente de sangre

A veces me parese que mi sangre me fluye
Igual como una fuente, en fuertes sacudidas
Y la siento fluir en constante murmullo,
Pero en vano me palpo para hallar mis heridas.

Por la ciudad se extiende como u cuerpo cerrado,
Incitando la sed de toda criatura,
Transformando las calles en islotes sangrientos
Y tiñendo de rojo toda la natura

Y en vano he recurrido a los vinos capciosos
Para dormir un día el terror que me mina
Que el vino vuelve el ojo claro y la oreja fina.

Quiero buscar olvido en blancos placeres,
Pero mi amor solo fue un colchón de alfileres
Por allí doy mi sangre a las crueles mujeres.

Charles Baudelaire