LA AZADA

 Porque te entregas cuando el alba se va detrás de las limaduras,
a la hora cuando Dios se ha levantado a cavar la saga,
y el tiempo del agua,
no ves las manos oscuras que se estremecen tras una queja.
Yo he sentido tus golpes que remueven el dolor de la tierra
y cómo los trajes viejos caen
y el reloi yace abatido ladera abajo.
—JULIO CÉSAR ARCINIEGAS (Rovira, Tolima, 1959)

LA SED DEL GUERRERO

 Pocas veces frecuenté el amor y el vino
y mis miembros no permanecieron
ociosos
cuando supe al enemigo
dado al festejo y al descanso.
Mi extrema disciplina me dio
sabiduría
en el manejo de la espada
y a mi cuerpo hizo fuerte y ágil,
y duro a mi carácter.
Por estas y otras razones no fue de ellos la victorla
Por estas y otras razones
ahora ignoro cómo ser feliz
aun en la derrota.
—JOSE LIBARDO PORRAS (Támesis, Antioqula, 1959)

GUERRA 1

 Para variar estamos en guerra.
Contra los zancudos porque nos hurtan los sueños.
Contra las polillas
porque juegan con la luz descrestando nuestro asombro.
Contra las cucarachas
porque a hurtadillas reciclan las sobras de nuestra noche.
Contra los mosquitos
porque nos roban la pereza
y elevan por el aire la metáfora de nuestra sangre.
Contra las pulgas
porque envidiamos sus volantines de fiesta
y sus gambetas en las cuevas tibias de las colchas.
Contra los piojos
porque piensan por nosotros
y conocen los lugares secretos de nuestras calvas.
Para variar estamos en guerra.
A veces nos matamos
para combatir la rutina.
—JAIME LONDOÑO (Bogotá, 1959)

RABAJAN TANTO LOS FABRICANTES DE ATAÚDES DE MI PAÍS

 A mañana y tarde
en día laboral y festivo
sin vísperas
miden
trazan
Cortan
Sin importar para quién
sin importar si es el propio
cofres lisos
unos
y ásperos
otros
Como peones a la orden
del más severo Señor
taponan
pulen
empañetan
a prisa
En las noches oímos
sus garlopas que alisan
tabla a tabla
sus martillos que oprimen
clavo
a clavo
Con las manos llenas de polvo
Con los rostros sucios de aserrín
cantan:
¿Son más lo de arriba?
¿Son más los de abajo?
De sol a sol trabajan
los carpinteros en ataúdes
en mi pais.
—ROBINSON QUINTERO (Caramanta, Antioquia, 1959)

Antología personal, Fernando Charry Lara

Un libro por centavos

 

EN UN BALNEARIO

Es conmovedora
la ingenua arrogancia de estos seres
a quienes la luz esplendente del verano
ha congregado en la playa.
La fuga de las labores
no es razón suficiente
para que la atribulada especie humana
se agrupe desnuda
en las gastadas orillas de la tierra.
Mandatos poderosos y antiguos,
que dictan la sangre y las estrellas,
hacen de nosotros
adorables bestias migratorias.
Aquí estamos todos,
ungidos por bálsamos superfluos,
en una frívola actitud que oculta
nuestra obediencia de rebaño.
Hemos descendido desde las cumbres del planeta,
para beber un poco de la luz sagrada.
—FERNANDO HERRERA GÓMEZ (Medellín, 1958)

CIUDAD

 A cierta hora de la noche
cuando todos duermen
la ciudad apaga sus luces
para no ver la sangre.
—LUIS FERNANDO AFANADOR (Ibagué, Tolima, 1958)

LA ANTENA

La antena que trae
las noticias de la guerra
está llena de pájaros.
GUSTAVO ADOLFO GARCES (Medellín, 1957)

DE LA FUGACIDAD

Todo pasará pronto. El ahora es una brizna invisible en el
paisaje del tiempo. Una brizna.
Pasará la espera, el estado de querer que pasen los
días para que llegue un día, el del abrazo, que pasará
enseguida.
Pasarán los siguientes días en que se configura otra
espera, y la espera que llegue pasará y vendrá el día tan
ansiosamente esperado y pasará.
Pasará tan pronto todo, que cuando termine de decir
que pasará todo esto; ya habrá pasado. Y este instante ni
siquiera será brizna, sino olvido sumado a la nada entre
partícula y partícula del desierto.
—ÁNGELA GARCÍA (Medellín, 1957)

DE LA FUGACIDAD

 Todo pasará pronto. El ahora es una brizna invisible en el
paisaje del tiempo. Una brizna.
Pasará la espera, el estado de querer que pasen los
días para que llegue un día, el del abrazo, que pasará
enseguida.
Pasarán los siguientes días en que se configura otra
espera, y la espera que llegue pasará y vendrá el día tan
ansiosamente esperado y pasará.
Pasará tan pronto todo, que cuando termine de decir
que pasará todo esto; ya habrá pasado. Y este instante ni
siquiera será brizna, sino olvido sumado a la nada entre
partícula y partícula del desierto.
—ÁNGELA GARCÍA (Medellín, 1957)

A LA VIDA SE ENTRA SOLO

Breves de memoria y de olvido.
Como los niños que ahora repintan la rayuela.
Como el padre dormido.
Como el amigo que no volveremos a ver.
Cada cual con su tristeza.
Se entra y es ya un lugar del sueño.
Algunos con el corazón atiborrado de palabras.
Otros portando una copa amarga.
Algunos en el mes de los ahogados.
Otros cuando las primicias del ciruelo.
Cada cual con su propia confusión.
Todos con la misma soledad.
—FERNANDO LINERO (Santa Marta, 1957)

Puerto  calcinado, Andrea Cote

Un libro por centavos 02

HE AQUÍ EL BRAZO

He aquí el brazo,
la pierna de una nina muerta
a quien levan a enterrar.
Ni Dios reconocerá estos miembros,
ni la quieta cruz.
No hubo ni habrá cielo para ella.
Ni quien diga, recuerde:
«Esta era su voz, este su sueño,
esta la mirada malograda».
No hubo no habrá cielo para ella,
ni habrá dolor posible,
ni palabra,
ni deseo que devuelvan,
restituyan la mirada
a los ojos de los muertos.
—BRIELJAIME FRANCO (Medellín, Antioquia, 1950)

PERIÓDICO VIEJO

 Cuando ya no importa
que los muertos se mojen
es fácil cubrirnos de la lluvia
con un periódico viejo.
Las manchas de las noticias
se deslizan por el cuello
dejando nombres propios en la piel
Recorremos el invierno
atragantados con los mismos titulares,
de ayer, de mañana y cien años más,
Con un hombre inmóvil en cada semáforo
Como última señal
de que estamos cambiando de piel.
—MERY YOLANDA SÁNCHEZ (Guamo, Tolima, 1950)

LÁZARO

Si Lázaro apareciera de repente
entre la oquedad de la casa del desierto.
Si recorriera leve los pasos ya perdidos
si la voz de la hermana levantara al hermano.
Pero Lázaro es leve aliento en la levedad del tiempo.
Si tan solo entre la triste multitud
como una espiga triste se dejara ver.
Si resucitara, si volviera a nombrar
a la dulce hermana,
si sobre el agua y sobre la luz del agua
lavara de nuevo sus manos
y bebiera en ellas de nuevo el agua.
Pero tan solo el tiempo del sueño es verdadero
y Lázaro trae su mirada ciega y calla.
Si tan solo se dejara ver
Como una simple espiga
entre la simple multitud.
SI su sed lo detuviera
ante el pozo del desierto,
si su fuego consumiera la carne del cordero
y con la neblina temblaran sus ocasos
pero Lázaro es leve y calla.
Si tan solo la dulce multitud
como una dulce espiga se dejara ver.
—ORIETTA LOZANO (Cali, 1956)

LA SOLEDAD DEL PÁJARO

 Siempre se halla ahí,
con la hoja de la navaja escarbando el mugre de sus uñas.
No habla con nadie, nunca mira a los ojos.
Cabecea lentamente cuando alguno
de los reclusos se le acerca,
en el paso del otro siempre calcula una amenaza de muerte.
Dicen que solo mira de frente
los ojos aterrados de sus víctimas,
en medio de los gritos, como un matarife,
los iba degollando con su cuchilla.
De la vieja tradición de Pilatos,
sólo le aqueda el mugre de las uñas
que el escarba con su navaja.
—JULIAN MALATESTA (Miranda, Cauca, 1955)

EL GUERRERO

 El guerrero, otrora invencible,
modesto recupera
su indiscutible lugar entre los asesinos.
Y pierde su aureola, su corona de miedos,
sus antiguos títulos, su pedestal en la leyenda.
Un hedor a sangre y monedas lo precede.
Un aletear de buitres gordos lo anuncia.
—FELIPE AGUDELO TENORIO (Bogotá, 1950)

EPITAFIO DEL MISÁNTROPO

 Aquí no yace
ni vive
ni ha vivido nadie.
aquí solo hay
silenciosa podredumbre
gusanos murmurantes
Voraces gusanos.
Largo.
—LEÓN GIL (Venecia, Antioquia, 1954)
@Bibliolectors

 Postal de Viaje, Luz Mary Giraldo

Un libro por centavos 01

NEGANDO EL TIEMPO

 Recuerda,
esta piedra fue pájaro,
pero en ella no existe el ánimo del vuelo.
En cambio de nosotros perdura la dicha que sentimnos
cuando por primera vez nuestros padres se miraron.
Sin reconocer tu rostro de hace miles de años
la rutima del espíritu habrá negado
que aquí está reinando la ausencia del hombre.
Pero con tu regreso la piel vuelve a ser deseo,
Tu belleza será balanza de mi cuerpo.
Y nada lo impedirá:
aquí vivimos desnudos
antes que la dignidad acuñara el amor en monedas.
Ojalá con tu visita
bajo tu pie desaparezca el origen de los caminos
que aún se repiten en las estrellas.
—VÍCTOR LÓPEZ RACHE (Toca, Boyacá, 1959)
@Bibliolectors