Llevo encima el traje azul, la corbata naranja,
la camisa que tanto gusta a Margarita, la del 301,
los zapatos negros bien lustrados, una pinta de hombre,
Como dijo mi madre después del beso ritual de despedida.
En la Kodak me tomaron la foto para la solicitud del empleo.
Pero de pronto me empujaron a un auto,
me pusieron dos armas en la cabeza y acabé tirado en una pocilga donde me preguntaban por gente desconocida.
la camisa que tanto gusta a Margarita, la del 301,
los zapatos negros bien lustrados, una pinta de hombre,
Como dijo mi madre después del beso ritual de despedida.
En la Kodak me tomaron la foto para la solicitud del empleo.
Pero de pronto me empujaron a un auto,
me pusieron dos armas en la cabeza y acabé tirado en una pocilga donde me preguntaban por gente desconocida.
No señor, decía y me pegaban. Duro lo hacían,
como si no tuviera carne, ni huesos, ni sangre, ni alma.
Ya no tengo traje azul ni corbata naranja,
ni puedo abrazar a Margarita.
Ahora soy una desteñida foto que mi madre
lleva a cuestas en plazas y desfiles.
—OMAR ORTIZ
como si no tuviera carne, ni huesos, ni sangre, ni alma.
Ya no tengo traje azul ni corbata naranja,
ni puedo abrazar a Margarita.
Ahora soy una desteñida foto que mi madre
lleva a cuestas en plazas y desfiles.
—OMAR ORTIZ
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