RABAJAN TANTO LOS FABRICANTES DE ATAÚDES DE MI PAÍS

 A mañana y tarde
en día laboral y festivo
sin vísperas
miden
trazan
Cortan
Sin importar para quién
sin importar si es el propio
cofres lisos
unos
y ásperos
otros
Como peones a la orden
del más severo Señor
taponan
pulen
empañetan
a prisa
En las noches oímos
sus garlopas que alisan
tabla a tabla
sus martillos que oprimen
clavo
a clavo
Con las manos llenas de polvo
Con los rostros sucios de aserrín
cantan:
¿Son más lo de arriba?
¿Son más los de abajo?
De sol a sol trabajan
los carpinteros en ataúdes
en mi pais.
—ROBINSON QUINTERO (Caramanta, Antioquia, 1959)