LA AZADA

 Porque te entregas cuando el alba se va detrás de las limaduras,
a la hora cuando Dios se ha levantado a cavar la saga,
y el tiempo del agua,
no ves las manos oscuras que se estremecen tras una queja.
Yo he sentido tus golpes que remueven el dolor de la tierra
y cómo los trajes viejos caen
y el reloi yace abatido ladera abajo.
—JULIO CÉSAR ARCINIEGAS (Rovira, Tolima, 1959)

LA SED DEL GUERRERO

 Pocas veces frecuenté el amor y el vino
y mis miembros no permanecieron
ociosos
cuando supe al enemigo
dado al festejo y al descanso.
Mi extrema disciplina me dio
sabiduría
en el manejo de la espada
y a mi cuerpo hizo fuerte y ágil,
y duro a mi carácter.
Por estas y otras razones no fue de ellos la victorla
Por estas y otras razones
ahora ignoro cómo ser feliz
aun en la derrota.
—JOSE LIBARDO PORRAS (Támesis, Antioqula, 1959)

GUERRA 1

 Para variar estamos en guerra.
Contra los zancudos porque nos hurtan los sueños.
Contra las polillas
porque juegan con la luz descrestando nuestro asombro.
Contra las cucarachas
porque a hurtadillas reciclan las sobras de nuestra noche.
Contra los mosquitos
porque nos roban la pereza
y elevan por el aire la metáfora de nuestra sangre.
Contra las pulgas
porque envidiamos sus volantines de fiesta
y sus gambetas en las cuevas tibias de las colchas.
Contra los piojos
porque piensan por nosotros
y conocen los lugares secretos de nuestras calvas.
Para variar estamos en guerra.
A veces nos matamos
para combatir la rutina.
—JAIME LONDOÑO (Bogotá, 1959)

RABAJAN TANTO LOS FABRICANTES DE ATAÚDES DE MI PAÍS

 A mañana y tarde
en día laboral y festivo
sin vísperas
miden
trazan
Cortan
Sin importar para quién
sin importar si es el propio
cofres lisos
unos
y ásperos
otros
Como peones a la orden
del más severo Señor
taponan
pulen
empañetan
a prisa
En las noches oímos
sus garlopas que alisan
tabla a tabla
sus martillos que oprimen
clavo
a clavo
Con las manos llenas de polvo
Con los rostros sucios de aserrín
cantan:
¿Son más lo de arriba?
¿Son más los de abajo?
De sol a sol trabajan
los carpinteros en ataúdes
en mi pais.
—ROBINSON QUINTERO (Caramanta, Antioquia, 1959)

Antología personal, Fernando Charry Lara

Un libro por centavos

 

EN UN BALNEARIO

Es conmovedora
la ingenua arrogancia de estos seres
a quienes la luz esplendente del verano
ha congregado en la playa.
La fuga de las labores
no es razón suficiente
para que la atribulada especie humana
se agrupe desnuda
en las gastadas orillas de la tierra.
Mandatos poderosos y antiguos,
que dictan la sangre y las estrellas,
hacen de nosotros
adorables bestias migratorias.
Aquí estamos todos,
ungidos por bálsamos superfluos,
en una frívola actitud que oculta
nuestra obediencia de rebaño.
Hemos descendido desde las cumbres del planeta,
para beber un poco de la luz sagrada.
—FERNANDO HERRERA GÓMEZ (Medellín, 1958)

CIUDAD

 A cierta hora de la noche
cuando todos duermen
la ciudad apaga sus luces
para no ver la sangre.
—LUIS FERNANDO AFANADOR (Ibagué, Tolima, 1958)

LA ANTENA

La antena que trae
las noticias de la guerra
está llena de pájaros.
GUSTAVO ADOLFO GARCES (Medellín, 1957)

DE LA FUGACIDAD

Todo pasará pronto. El ahora es una brizna invisible en el
paisaje del tiempo. Una brizna.
Pasará la espera, el estado de querer que pasen los
días para que llegue un día, el del abrazo, que pasará
enseguida.
Pasarán los siguientes días en que se configura otra
espera, y la espera que llegue pasará y vendrá el día tan
ansiosamente esperado y pasará.
Pasará tan pronto todo, que cuando termine de decir
que pasará todo esto; ya habrá pasado. Y este instante ni
siquiera será brizna, sino olvido sumado a la nada entre
partícula y partícula del desierto.
—ÁNGELA GARCÍA (Medellín, 1957)

DE LA FUGACIDAD

 Todo pasará pronto. El ahora es una brizna invisible en el
paisaje del tiempo. Una brizna.
Pasará la espera, el estado de querer que pasen los
días para que llegue un día, el del abrazo, que pasará
enseguida.
Pasarán los siguientes días en que se configura otra
espera, y la espera que llegue pasará y vendrá el día tan
ansiosamente esperado y pasará.
Pasará tan pronto todo, que cuando termine de decir
que pasará todo esto; ya habrá pasado. Y este instante ni
siquiera será brizna, sino olvido sumado a la nada entre
partícula y partícula del desierto.
—ÁNGELA GARCÍA (Medellín, 1957)